Pois que este é nosso destino: amar sem conta

Que pode uma criatura senão,
entre criaturas, amar?
amar e esquecer,
amar e malamar,
amar, desamar, amar?
sempre, e até de olhos vidrados amar?

Que pode, pergunto, o ser amoroso,
sozinho, em rotação universal, senão
rodar também, e amar?
amar o que o mar traz à praia,
o que ele sepulta, e o que, na brisa marinha,
é sal, ou precisão de amor, ou simples ânsia?

Amar solenemente as palmas do deserto,
o que é entrega ou adoração expectante,
e amar o inóspito, o cru,
um vaso sem flor, um chão de ferro,
e o peito inerte, e a rua vista em sonho, e uma ave
de rapina. Este o nosso destino: amor sem conta,
distribuído pelas coisas pérfidas ou nulas,
doação ilimitada a uma completa ingratidão,
e na concha vazia do amor a procura medrosa,
paciente, de mais e mais amor.

Amar a nossa falta mesma de amor, e na secura nossa
amar a água implícita, e o beijo tácito, e a sede infinita. 

 

Carlos Drummond de Andrade

 *

* mais do que namorados, o que celebramos hoje - quiçá todos os dias - é o amor. amor que é também sinônimo de vida, pois dele nasce e dela é a razão.

"Enquanto houver um louco,

um poeta e um amante

haverá sonho, amor e fantasia.

Enquanto houver sonho,

amor e fantasia,

haverá esperança." William Shakespeare

* foto: cena de A infância de Ivan, de Andrei Tarkovski